Cálculo Infinitesimal

Situación de partida: de examenes. (Precedente importante)

Cientos de ellos, los hay por todas partes. En masa, no se reconocen por su aspecto en general, aunque algunos lo parecen sin serlo. El cielo se torna oscuro a medida que pasan las horas, pero no cambia nada en la situación. No hay una razón aparente para dejar de serlo. Quizás una, más poderosa que todas las demás.

Dos instantes cruciales, uno, en el coche de mi hermana; otro en Montmartre, en la plaza de los pintores (no se como se llama...). Me encuentro hablando de lo dificil que es vender un cuadro, normalmente la gente no sabe apreciar lo que cuesta, pero si quieres amortizarlo, no cobras la mano de obra, entre otras cosas porque no eres Matisse. El problema es que la gente no sabe lo que cuesta un cuadro, no hacerlo, sino la carga material, es decir, los pinceles que usas, las pinturas, el lienzo, las paletas... la piel de los dedos, claro está, no la cobras, pero al menos el gasto de material... un mínimo, ¿no?. Pues no, no se aprecia. No hablo de la gente que se dedica a la ilustración o el dibujo publicitario, gente a la que envidio con toda mi alma, sino a aquellos que nos dedicamos al lienzo, el oleo y el acrílico. Llega un momento que los cuadros se acumulan en casa, por dos motivos, uno, que no los vas a vender porque sabes que no te los van a comprar, y dos, normalmente las ganas de pintar a mi me llegan en masa y en poco tiempo hago mucho. Si llega tu amigo Tato (por no dejarlo anonimo) y te pide que le pintes un cuadro, no se lo vas a cobrar, porque tu amigo Tato es kollegen desde que Canono reinaba, y no está bonito. La gente extraña no te pide que le pintes un cuadro, aquellos que potencialmente pagarían, porque entre otras cosas no saben que lo haces y por otro lado si después no les gusta el cuadro no les vas a hacer que se lo coman con patatas. Entonces ¿que pasa? que el arte no se remunera porque la gente no lo aprecia lo suficiente (economicamente hablando) porque no saben lo que cuesta hacerlo. Y a los que conoces no les vas a cobrar, así que acabas regalando el cuadro al primero que, cito palabras textuales "aprecie el arte" (esto es de un colega de mi hermana que se dedica a estas cosas y que, aún dedicandose en pleno, la mitad de las veces come paja porque termina por regalar los cuadros)
Montmartre. A mi las caras no se me dan bien, y menos la mía que es más rara que hecha por encargo. Quiero hacerme un retrato en la plaza de los pintores, porque me parecen geniales, y porque a mi me gustaría ser cualquiera de los que están ahí pintando y haciendo del arte un espectáculo público. Quiero preguntar lo que cuesta un retrato, y lo pregunto. 80 napos, mi jeta y la de Mario. Me parece caro y me voy.
Hacer un retrato le supone al señor más o menos una hora de su tiempo, más el material que gaste, más el gasto de glucosa que le hace el cerebro por estar realizando un trabajo de origen mental. El tiempo es oro, el material es razonable y el azucar, con lo de la crisis, se ha puesto por las nubes. Y yo, que dos semanas antes me quejaba, y decía que no podia ser, que la gente no sabe lo que cuesta, que no hay derecho, que bla y que ble, me alejo, me compro un helado y sigo a lo mio. 10 minutos después, empizo a tener remordimientos, no por haber dejado de hacerme el retrato, sino por haber pronunciado en voz alta "es que es muy caro...". Vale que iba de rata ratisima, pero me situé en la misma posición de todos aquellos a los que alguna vez he criticado por considerar caro un cuadro. Me sentí ruín e infiel a mis propias convicciones, desprecié sin más todo lo que yo habia intentado cambiar, aunque solo fuera con palabras, alguna vez. Por un momento me escudé en que otra gente habia sabido apreciarlo y por eso estaban alli sentados, pero no era cuestión de ellos, sino de mi. Traición, a mi misma, a todos los que pintan e intentan ganarse la vida con ello. He sido envilecida por mis propios pensamientos, y ahora no soy digna de opinar nunca más sobre lo que un dia intenté hacer mi bandera. Soy una más, dentro de todo lo que me exaspera.
Quizás extrapole, pero parte de mi yo revolucionario se ha podrido, dejando así un vacío en mis convicciones que ni siquiera el prozac puede llenar.

Leeloo, sentimientos de culpa adquiridos por la vida.

P.D.: And soon.... MySpace!!! (está en obras... ya lo terminare cuando termine los exámenes... jijijijiji)